Бесконечный сон
Иду по дороге, нога жутко болит и я уже не один раз споткнулся. Что со мной происходит? Куда я иду? Пронизывающий ветер холодит мою грудь и сводит мышцы судорогой. Тем не менее, я продолжаю идти вперед. Я знаю, что от того дойду я или нет зависит судьба людей доверивших мне свои жизни. Я должен дойти, обязан иначе все жертвы ребят будут в пустую.
Просыпаюсь в холодном поту. Опять эти сны о войне, как я устал от них. Сколько лет прошло, но та война так и не отпускает меня. И каждый раз, засыпая, я боюсь этих снов. Я не хочу их и надеюсь спать просто без сновидений. Но вновь и вновь мне снятся эти сны. Война, кровь, смерть друзей и желание спасти тех, кто остался в плену. Столько лет прошло, но война так и живет в моих снах. А как хочется уйти и забыть. Все забыть и никогда к этому не возвращаться. Вот только сны все возвращают и не дают уйти в забвение.
От этих снов жизнь становится хуже смерти. Я каждый раз умираю вместе со своими друзьями, сослуживцами. И самое обидное я ничего не могу изменить. Я бегу во сне и в то же время остаюсь на месте. Я понимаю, что это сон, но ничего не могу поделать. Так невозможно жить, это трудно переносить. Глупая шутка в анекдоте «Пять лет расстрела» превращается во всю жизнь.
Снова этот кошмарный сон и снова ничего не могу сделать, бегая по лабиринтам кошмара. В какую бы сторону я не бежал, снова возвращаюсь к началу пути. Сегодня сон дал сбой, и я увидел впереди дом. Там я еще не был. Это что то новое в моих кошмарах. Раньше был просто лес и тропа, а теперь…
Иду к домику в лесу, и мне он кажется очень знакомым. Он напоминает дом бабушки и в тоже время внутри это наша старая Новосибирская квартира из моего детства. Вот кладовка с моими детскими игрушками, мимо пробежал кот Умка (он потерялся, мы его долго искали, но не нашли). На кухне сидит папа и почему то сердито смотрит на меня, как будто я получил двойку в школе. Я чувствую себя виноватым хоть и не знаю почему.
Все резко меняется, я снова стою на тропе в лесу. Сколько можно бежать по этой тропе? Прошло почти двадцать лет, а я так и бегу по ней в неизвестность. Оглядываюсь по сторонам, вдоль тропинки растет земляника, как в Академгородке в Новосибирске. Только там тропинки асфальтированные, а здесь она просто протоптанная в чаще. Мое сердце колотится и мне трудно дышать. Просыпаюсь от резкой боли. Голова идет кругом, еле-еле встаю и иду на кухню попить воды. Все как в тумане, сон и явь переплетаются, и я натыкаюсь на угол. Больно. Это меня приводит в себя и я вернувшись включаю компьютер. Здесь еще один мир, мир в котором я пишу вам свои рассказы. А потом, написав их, ложусь спать, в надежде увидеть хорошие спокойны е сны. Вот только мой кошмарный сон продолжается. Я как бы и не просыпался. Снова тропа и мне надо по ней бежать, ведь от этого зависит жизнь моих друзей, которых надо спасти из плена.
И я бегу, бегу что есть сил. Но… Я снова стою на том же месте. Прекрасно осознаю, что это сон. Даже думаю о бесполезности предпринять, что то, а вот гонит меня кто то и говорит - «Ты успеешь их спасти». А как спасти? Они погибли двадцать лет назад. Погибли…? А может у меня был шанс их спасти? Может, мне надо было вернуться и погибнуть вместе с ними?
Я стою на развилке, и тропинки разбегаются в разные стороны, по какой пойти решать только мне. Главное не по той, которая снова вернет меня к этим кошмарам.
Мне хочется закричать – Друзья!!! Простите меня, что я остался жив! Простите, что не смог вас спасти!
Но я не слышу своего голоса, а просто снова бегу по тропе. Стараясь их спасти в своем бесконечном сне.
