Далеко написано и давно, но как бы и про нас нынешних:
Мусор кварталов разносит ветер,
Чайки кричат пролетая мимо
По подворотням бегают дети,
В горле немного першит от дыма.
Город асфальтом дорог изъеден,
Всюду язвы коммуникаций;
Нету без сборищ народных песен,
— Лишь отголоски отдельных наций.
Вид из окна- на родную помойку.
Смога туман- пирогом слоёным.
А у меня в котелке похлёбка,
Да самогона стакан гранёный.
Сергей Прилуцкий, Алатырь