Белочка вот-вот должна родить. Тысяча и одна мысль приходят ко мне в голову. Что делать? Как быть? Я прекрасно понимаю, что ее нынешний приплод раздать я, к сожалению, не смогу. Бросить в мешке с камнями на дно Камышинки? Утопить в ведре или похоронить живыми? Оставить жить? А что потом?

Батик камышанки Алены Неизвестной

Позвонил мне старый знакомый и начинает интересоваться, сколько могут стоить награды: ордена, медали. Я ему в ответ:

 - Да ведь кощунство это. Разве можно продать исполнение своего воинского или трудового долга, за который ты был награжден. Или не ты, а кто-то.

Здравствуйте, дорогие читатели! Вот знаете, писать от имени животных: котов, кошек, собак, от имени людей, которые побывали где-то, получается легко и просто. Хотя опять-таки на вкус и цвет товарищей нет. А сегодня я хочу написать от имени растения. Ведь они тоже живые. Они живут, любят, о чем-то думают и наверняка понимают нас лучше, чем мы сами себя понимаем. 

Думал, отдаю Чернышку в хорошие руки. Надеялся, что все у нее будет хорошо. Но не тут-то было. Через месяц встречаю на улице черного котенка. На улице бегает одинокий. Какая-то женщина пытается подкормить. А он все время старается тереться о мои ноги. У меня даже мыслей никаких не было. Ну котенок и котенок. У самого дома трое. А потом вдруг решил проверить, не Чернышка ли. Проверил. На животике белое сердечко, под лапками белые пятнышки и на шейке. Да, это Чернышка! Вот, называется, отдал в добрые руки! А мне еще соседи говорят: «Она здесь уже дня три-четыре бегает».

Дневальный утром закричал: «Рассвет!» Это не учебная тревога. Это боевая тревога. И каждый даже из новичков знал, что ему делать.

Я думал, что подойду самым последним. Не тут-то было. Вон стоят Саша, Юра, Миша, озираются по сторонам, ожидая опоздавших. Саша разговаривает по телефону и передает кому-то наши координаты, рассказывает, где мы находимся. А потом вместе с Юрой садится в машину, и они за кем-то едут.

Сумеречный лес. Ранний осенний дождик моросит по листве, наполняя тайгу тихим шелестом. Растягиваем тент палатки. И вот уже капли, срывающиеся с листвы, будто эхом бубнов древних шаманов дополняют звуки леса. Костер разводится не сразу. Уже почти всю газету сжег, прежде чем затлели первые угли. Потом яркие язычки пламени стали подниматься вверх и превращаться в уютный уголок, обогревающий нашу палатку, освещающий темный лес и преображающий его в сказку.

Вот уж никогда не думал, что затрону эту тему. По идее, будучи коммунистом, я должен быть атеистом. А сны наводят на разные-разные мысли. То меня называют Николаем, то еще как-то. Правда, итог всегда одинаковый. Костер ярким обжигающим пламенем, потом как бы новое перевоплощение. Устал я от этих снов. Вроде бы они и хотят сказать что-то, да только мой слабый разум не может этого понять.